4 de abril

Una fecha, 4 de abril, señalada, desde hace tres meses, con un círculo en rojo en mi calendario, y acompañada de un signo de interrogación que quiero pensar esté ya resuelto...

Apuestas, juegos peligrosos. 

Bolivia, al otro lado del hilo telefónico. 

Llantos y sonrisas de papel, enlazados con fotogramas. 

La noche. La gata. 

Lo que no puede ser, lo que es. Lo que puede ser, lo que no es.

Emociones. 

Abrazos perdidos.

Preguntas que no formulo en voz alta.

Periodismo, con las botas puestas, monte a través, y con teleobjetivo. Explicaciones.

Arropada, y también impulsada para emprender los vuelos.

El periodismo, sí, y las constantes dudas.
Contradictoria, como Chila. 

Palabras que no se pronuncian porque no hay suficiente confianza. 

Un oficio hecho realidad, con demasiados fallos propios. 

Sueños que se adivinan. Pasiones que no se pueden ocultar. 

Muchas ganas. Constancia. Esfuerzo. Lentitud reprochable. Ansiedad. Admiración. Olfato. Curvas de vértigo. Música. Confesiones. 

Vallas donde se quedan las almas enganchadas mientras el cuerpo se deshace. 

No saber aún qué es el periodismo... Quién, cuándo, cómo, dónde, cuánto. ¿Por qué?
No saber aún relativizar.
4 de abril. Continuar...
Crecer. Aprender. Madurar.